Paz descafeinada

Esa luna, versada por poetas,

la pisaron las botas del empeño,

realizando con ello el viejo sueño

e iniciando el camino a los planetas.

Mas vomitan las negras metralletas

proyectiles de trágico diseño;

la paloma con lágrimas de ensueño

va volando a regiones más discretas.

Son banales los logros y el reposo,

sometidos al burdo consumismo,

adictivo, pedante, caprichoso…

Se durmieron las flores y el lirismo

en el lecho de moda venenoso,

decorado con falso inconformismo.

Por los mares de la vida

Siempre fui un soñador empedernido,

buscando realidades paralelas,

un quijote siguiendo las estelas

de viejas utopías con sentido.

En busca de un tesoro sumergido

en mí mismo y en todas las escuelas,

en sendas, en caminos y plazuelas,

en todos los momentos que he vivido...

He sido vividor y religioso,

he rezado en los templos y en los bares;

soy por naturaleza muy curioso.

Bogué con mi velero por los mares

de la vida, gritando o silencioso,

sobre olas de alegría y de pesares.

Se evaporan los silencios

Se evaporan los silencios

y nacen nubes de música callada

que corren por el cielo de mis sueños.

Los pasos dejan huellas en su propia suela,

 el camino se pega a mis zapatos

y pesa la desilusión.

La luna llena de vacíos

vomita rayos de luz mortecina

sobre mis ojos, borrachos de nostalgias.

Las horas alargan sus segundos,

congelados en relojes paralelos,

y giran sus manillas con un lirismo loco.

La nada como bálsamo de la memoria

alivia las heridas que dejaron 

los cristales transparentes de mis rotos anhelos,

y un fuego frío incinera

mis sentimientos más amados,

dejando cenizas desnudas de lo vivido 

con promesas de ave Fénix...

La marioneta Mariana

La marioneta Mariana

se hace líos sin cesar,

pues se siente muy humana,

no se deja manejar.

Se hace líos sin cesar

con un hilo puñetero.

No se deja manejar

por cualquier titiritero.

Con un hilo puñetero

su mente quieren mover;

por cualquier titiritero

no quiere dejar de ser.

Su mente quieren mover,

a ella no le da la gana,
no quiere dejar de ser

la marioneta Mariana.

El arte de ser mujer

Eres arte, mujer, el ser tu misma

es el arte de ser mujer, valiente,

que camina con ritmo y con carisma,

con paso decidido y complaciente.

Las razones del macho son sofisma,

mas temen la agudeza de tu mente,

prefieren dominarte por la fuerza,

y el miedo, cual aliado, la refuerza.

.

Es arte tu preciada inteligencia,

es arte tu presencia liberada...,

¡en ti nos muestra el arte su excelencia!

No hay pinceles que pinten tu mirada,

ni pluma que describa tu sapiencia,
en lo oscuro del útero guardada;

no hay guitarra que toque tu figura,

ni cinceles que tallen tu hermosura.

.

Mujer, eres la madre, eres la llama,

mujer, eres amante, eres pasión;

mujer, eres color, canela en rama,

amiga, poesía, eres canción...

Escrita en un sagrado pentagrama,

eres la voz del mudo corazón.

Defiende con valor tu dignidad

y vuela por el cielo en libertad.

OLORES

“Los primeros recuerdos son olores”.

Hay olores que, aun siendo pestilentes,

me huelen bien; y olores que, aun oliendo

bien, me son pestilentes. Huelen mal

las cuadras, mas me llegan remembranzas 

de la lejana infancia; huele bien

el clavo, mas a mí no me deleita,

pues, más bien, me satura su perfume.

Tengo bellas memorias de cerditos

mamando de las tetas de su madre,

y su aroma me llena de emoción.

Me vienen a la mente las palomas,

los nidos con pichones y las plumas;

fragancias bien guardadas, cual tesoros...

Se le olvidó ( Alzheimer)

No encuentra sus recuerdos

en el tiempo perdidos,

mil historias dormidas

en sueños de un oscuro laberinto.

Mira y no le conoce,

se le perdió el camino

entre brillante niebla,

se le olvidó quién es su amado hijo.

Siente y quiere acordarse,

sólo queda un resquicio,

una pequeña grieta,

por la que a veces mira con cariño.

¡Tantas cosas pasadas!,

¡tantos viejos amigos!,

ahora solo son

como páginas blancas de un buen libro.

Esto da que pensar

en cuál fue el objetivo

de amar y de aprender,

si al final todo queda tan sombrío...

Confusión

Me siento más confundido

que el muñeco de Geppetto

en el centro de una hoguera,

sin saber lo que es el fuego.

No confío ni en mi sombra,

todo me parece negro.

Se me ha apagado la luz,

siento apretado mi pecho

y no late el corazón.

La moral va por los suelos,

no comprendo lo que ocurre,

¿por qué me acongoja el miedo?

Se ha escondido la certeza,

junto al sabor de los sueños,

ya no encuentro la salida

y la llave está muy lejos.

¡Ay!, si pudiera entender

lo que me llega, que es nuevo;

muchas preguntas me asaltan

y lo siento todo incierto.

Catorce versos

Este es el primer verso de un soneto,

el segundo le pisa los talones,

con el tercero avanzan los renglones

y en el cuarto se acaba ya el cuarteto.

En el quinto a seguir me comprometo,

poniéndole en el sexto sensaciones,

figuras en el séptimo, emociones,

y en el octavo casi está completo.

En el primer terceto está el noveno,

el décimo le sigue prestamente

y el undécimo se hace muy ameno.

El duodécimo verso es el siguiente,

al decimotercero llego pleno

y en el catorce acabo finalmente.

*Ripio

A veces quiero hacer un buen soneto,

con una buena idea o emoción,

palpitando con ritmo el corazón,

midiendo cada verso y con respeto;

lo escribo con cuidado, lo prometo.

A la rima dedico mi atención,

siendo a veces difícil decisión

que me puede llevar a algún aprieto;

intento no poner ninguna esdrújula

difícil, sobre todo en el principio,

y mucho menos una sobresdrújula.

A veces pierdo el norte si me chipio*

buscándola impaciente, mas sin brújula,

y, extraviado, concluyo con un ripio. 

*RIPIO. Palabra o frase superflua o inútil usada para completar un verso o conseguir una rima.

* CHIPIAR. Molestar, frustrarse,

Verso

es hielo abrasador, es fuego helado*  Quevedo  

Cuando el verso se vuelve dulce y suave

cual caricia que pasa suavemente,

cuando roza las fibras de la mente

abriéndole una puerta con su llave.

Cuando el verso se eleva como un ave,

levitando su ser sobre el presente;

dejándose llevar por lo que siente,

olvida por momentos lo que sabe.

Cuando el verso aparece por sí solo,

brotando de su fuente natural,

y fluye bellamente poetizado.

Liberado de todo protocolo,

es nuevo, carismático, especial;

es hielo abrasador, es fuego helado...*

MIMO (En la foto, Marcel Marceau)

Tengo para la tristeza

destreza,

mas tengo alegre candor

de actor,

y escucho al que va desnudo,

que es mudo.

En el silencio me escudo,

en él monto mi escenario

y mi mundo literario.

"Destreza de actor que es mudo"

Voy de lugar en lugar,

Juglar

que en silencio va cantando,

contando

en diferentes momentos

mis cuentos.

Interpreto sentimientos

con las muecas de mi cara

que expresan de forma clara.

"Juglar contando mis cuentos"

Mis miembros están dispuestos,

con gestos,

también con el movimiento.

Te cuento:

atesoro en mis memorias

historias

de fracasos y de glorias,

de sonrisas de comedia

y lágrimas de tragedia.

"Con gestos te cuento historias"