Erótica paradoja

Curioso…, con mi fuego, te haces agua;
tu cuerpo se licúa si me enciendo
y su humedad, por la pasión fluyendo,
aviva los deseos en mi fragua.

Torrente de pasión, bajo tu enagua,
que corre por las venas in crescendo
y arrasa los latidos, diluyendo
sus lujurias si en mi volcán desagua.

Esa húmeda candela de tu boca, 
que prende con su beso de agua ardiente
los poros de mi piel y me provoca

incendios de erotismo incandescente;
me calcina con llamarada loca
y manan los fluidos de mi fuente.

Mi Carmen

Es mi Carmen poeta malagueña

que pinta los poemas con vestidos

de cola con lunares, con latidos

que llevan en la sangre fuego y leña.

El duende la ha tocado con su dedo

y la magia discurre por su pluma,

subiendo su lirismo como espuma,

con coraje pues no conoce el miedo.

El arte por sus venas corre libre,

los flamencos le rinden pleitesía

dejándole oblaciones y claveles.

Mi Carmen es un dulce de jengibre,

tiene garra y te agarra su poesía,

haciendo que se ericen nuestras pieles.

Recuerdos de infancia

Mi infancia son recuerdos*, con cariño mezclados,

de un entrañable hogar, de mis padres y abuelos;

recuerdos familiares y recuerdos de amigos.

También tengo memorias de escuela, campo y juego:

los santos, las canicas, las chapas, el peón...,

el frontón tras la iglesia..., patines, rodamientos...;

de colarnos al cine del salón de Julito;

de baños veraniegos en el río del pueblo...

Recuerdo que mis tíos me llevaron a Málaga,

recuerdo ir en el coche por un paisaje seco:

caminos polvorientos y burros con alforjas

acarreando piedras, guiados por los arrieros...

Recuerdo el primer día en que conocí el mar,

era maravilloso, era realmente inmenso;

entré con flotador, sin que nadie me viera,

a través de las olas y nadé aguas adentro...,

nadé, nadé y nadé... y así, sin darme cuenta,

todo se hizo pequeño, la playa quedó lejos;

di un gran susto a mi tía, ella tomaba el sol,

mas alguien fue a buscarme y se acabó el paseo.

A veces, si llovía, salía a jugar solo,

sin que nadie me viera, y se paraba el tiempo...;

disfrutaba la magia de la lluvia al caer

por la calle vacía, navegando en mis sueños,

y pisaba los charcos con las botas katiuskas…

A veces, cuando llueve, me empapan los recuerdos... 

*verso de Antonio Machado

El correr del agua

El correr del agua,

el correr del agua,

deja en mis oídos

su dulce balada.

El correr del agua,

el correr del agua,

me invita a que siga

sus venas de plata.

Por sendas de rocas

van burbujas blancas

que me inspiran versos...,

poesía mojada...

El correr del agua,

el correr de agua

que baña tu cuerpo

y refresca tu alma;

vigila tus sueños,

te canta una nana...

No es justa la balanza

Corren vientos propicios por los cielos 

de Wall Street, comercian con la paz,

comercian con la guerra; es eficaz

este juego de farsas y camelos.

Mas corren vientos tristes por los suelos 

y subsuelos, en donde la voraz

miseria, depredando cual rapaz,

desgarra con sus garras los anhelos.

.

La balanza no es justa, está trucada,

suelen perder los justos; los astutos

tienen éxito en esta mascarada.

Tienen poco que hacer los impolutos,

ha sido la justicia malversada

y está en las arcas de los más polutos.

No diré...

No diré que me encanta escribir versos;

tan solo que, aun sabiendo que debiera

estar en otras cosas, mi ligera

pluma se engaña siempre con dispersos

argumentos y busca en universos

paralelos algún porqué, cualquiera,

para crear estrofas, la primera

excusa con la que plasmar diversos

poemas sobre el albo pergamino.

No voy a mencionar esta adicción

por las letras, que embriaga como el vino,

que me hace consumirlas con pasión,

sedando los pesares del camino,

buscándole un pretexto al corazón.