Voy viajando con mi mente

Música y guitarra: José Silvestre Ríos Pedregosa 

Voy viajando con mi mente
en un velero ligero;
es un velero intangible,
es un velero de sueños.
Tiene a mi pluma por vela,
el océano es un cuaderno,
y, cuando sopla la brisa,
tras su estela queda un verso.
Codo a codo, legua a legua,
sobre las olas navego;
se diluyen los poemas
dentro del agua del tiempo...
Hay mareas que me agitan,
huracanes al acecho;
pero siento que estoy vivo
sorteando el ajetreo.
Otras veces, todo en calma,
me estoy quieto mar adentro,
y, ante tanta inmensidad,
me sumerjo en el silencio.
Se sumergen las palabras
hundiéndose en el momento,
buscando van el poema
con el pecho al descubierto.
Bucean profundidades,
a lo más hondo, sin miedo.
y encuentran algunas rimas
que se unen a su juego. 
Hay tesoros en el fondo,
bellas gemas, oro eterno;
hay vivencias, experiencias,
emociones, sentimientos…
Emergen entre las olas,
a respirar aire nuevo,
llenándose de poesía,
renovando sus anhelos…
Cuando aparece espontaneo,
me dejo llevar del céfiro,
soltando libre el timón,
que me lleve a cualquier puerto,
y en el viaje disfrutar
del instante, siempre nuevo…
Y si quiero continuar,
mas no sopla ningún viento,
pongo rumbo al horizonte
y con osadía remo…
.

Me embriago de tormenta

 

Suena el trueno en el cielo
y el rayo zigzaguea,
mientras las grises nubes
lloran sobre la arena...
Canta el mar su elegía,
empapada de fuerza,
y las rugientes olas
proclaman la belleza.
Surfeando la ilusión
sobre una espuma nueva,
otea a la esperanza
y hacia ella navega.
El aire me acaricia...,
la brisa marinera
se mete por mis poros
y su magia me muestra…
Me bebo cada instante,
me embriago de tormenta.

Nana de la luna

 Música y voz: José Silvestre Ríos Pedregosa
Coros: Luisa Gómez Borrell
Poema y edición de vídeo: Carlos Elpoetaartesano

Canta la vieja luna
su triste nana
a las nubes que mecen
mi pena blanca;
nana, tus notas,
de nacarado encanto,
arrullan olas.
La cana espuma lleva
ligeras voces
en sus alas de viento,
sin que se note.
Vuelan simientes
de sueños esmeralda,
que en mí se meten.
El mar azul cobalto
ruge misterio,
va pintando la brisa
un bello lienzo.
Las caracolas
cuentan recuerdos hondos
a mi memoria.
Llora la noche lágrimas,
vidriosos brillos;
son estrellas errantes,
diamantes vivos
que por el cielo
van dejando la estela
de mis anhelos.
El cazador Orión
lanza sus flechas;
por los prados del cielo
cruzan cometas;
llevan mensajes…,
mis íntimos deseos
van de viaje.

 

Abracadabra, la cabra
macabra...; echando la pócima
en una negra caldera,
salmodia una maga loca
sus conjuros mal versados;
malversando la muy boba
los talentos que en la Liga
le confió la Profesora.
Abracadabra..., con voz
de serpiente, ella se mofa
y muestra, al reírse, su único
diente: "Di, ente,—burlona
le dice a un ente demente,
de mente menesterosa—,
háblame, dime si has visto
brujas volando en escobas
por los cielos virtuales
de internet, cual negras sombras,
asustando a los poetas,
a los que a retos convocan"...

Soy un gran poeta (?)

Soy un poeta genial,

participo en muchos grupos,

y es que trabajo el poema,

y es que el verso me lo curro

con retóricas figuras

y un bello lenguaje culto.

Jugando en poéticos retos,

en verdad, se aprende mucho,

la pluma adquiere destreza

y se mejora el discurso.

Mas me como mi poesía,

ya que no gano ni un duro,

y paso el tiempo versando

sin atender mis asuntos.

Me desayuno los versos,

pues me salen como churros,

jalo sonetos y liras

y algún relato menudo

que voy picando entre horas.

¡Soy un gran poeta!... ¡Iluso!

Rugen las palabras

Van rugiendo las palabras

por los valles del silencio

y, chocando con la pluma,

se multiplican en ecos…;

como ejércitos de gritos

en formaciones de versos,

avanzan hacia el poema

conquistando sentimientos.

Cual valientes paladines,

esgrimiendo lemas nuevos,

se enfrentan en los renglones

a monstruos de esquemas viejos

que campan sobre los campos

de pergaminos de tiempo.

Cabalgan por la utopía

sobre corceles de fuego,

calcinando  a cada paso

los tentáculos del miedo.

Que no asustan los fantasmas 

vestidos con humo negro;

que el amor y la justicia

triunfarán en este cuento.

¿Qué miras niño yuntero? (Dibujo: Luisa Gómez Borrell)

¿Qué miras niño yuntero,

con esa negra mirada?,

profunda como la noche,

que el horizonte traspasa.

¿Dónde miran tus pupilas

de dilatadas batallas?,

¿dónde las niñas del tiempo

mirarán nuevas mañanas?

Que no son nada los iris

eclipsados de esperanza,

que ciegos los ojos miran

deslumbrados por la Parca.

Ese lápiz que dibuja

los contornos de tu cara...,

y esos dedos que acarician

el carbón sobre la lámina,

relatan sueños dormidos

entre los pliegues de tu alma.

Y tus labios que susurran

poemas de pena blanca...

¿Qué miras niño yuntero

mientras Luisa te retrata?

Esa carita de cielo (Dibujo: Luisa Gómez Borrell)

Esa carita de cielo

tiene la mirada inquieta,

mas en su rostro rosado

se dibuja la inocencia.

Es como un dulce pastel

rociado con nata y fresa,

arándanos son sus ojos

y su pelo es de canela.

Su vestido es fucsia claro,

a juego con su diadema,

¡tan linda con su lacito!,

¡está preciosa la nena!

Ella mira a la pintora

con expresión de extrañeza,

pero esboza una sonrisa

pues ésta le hace una mueca.

Rincón del sosiego (Oleo: Angélica López Álvarez)

El color me está invitando

a pararme ante la puerta

de este oleo de matices

y texturas tan bien hechas.

Los lilas desprenden mágicos

destellos mientras se alejan

fundiéndose en el azul

celeste, sobre la piedra

que, en la pared del molino,

paz y sosiego refleja.

Los cobrizos y los ocres

dan calidez a la escena...

Todo el conjunto es hermoso

nos muestra el arte de Angélica.

https://www.facebook.com/Angelicapinturas/

Nuestras huestes sanitarias

Están luchando en el frente,

ante una fiera amenaza,

con vocación y coraje,

con unas precarias armas;

arriesgando allí sus vidas

al combatir a esta plaga…

Todo el respeto merecen

nuestras huestes sanitarias

valientes como guerreros,

en esta dura batalla.

Merecen admiración,

aplausos, bellas palabras...;

mas merecen ante todo 

pelear más equipadas.

Es triste, en verdad muy triste,

pues se gasta mucha pasta

en útiles de matar,

y para curar no alcanza.

Se agradece su labor,

por lo tanto hay que cuidarlas.

Echo de menos tus versos

¡Ay!, sirena, echo de menos 
tus versos de espuma blanca,
escritos en fina arena,
cuando la marea baja.
Añoro tus versos niña
de delicada fragancia,
que penetren mis sentidos
con húmedas rimas de agua.
Extraño tu poesía,
apasionada y tan mágica,
seduciendo con su encanto
y melódicas palabras...
Esas rítmicas estrofas
que me acarician el alma
con su cálida cadencia,
en tu más íntima cala,
las echo de menos, niña,
echo de menos su plática,
cuando la tarde se duerme
y la luna se levanta.
Quiero escuchar tus canciones
junto al mar, con luz de plata,
y que tus labios susurren
a mis oídos baladas;
mientras brillos marineros
relucen en tus escamas
y un gran coro de delfines
corean entre las algas.
Echo de menos tus versos,
en el vaivén de mi barca
y el arrullo de las olas,
cuando tu voz por mi pasa.

Antes que predicar, dar trigo

Las palabras van al aire,

por muy bonitas que sean;

aunque parezcan sublimes,

los hechos son los que cuentan…

Hay quien solo da de boca,

mas, cuando el momento llega,

se queda con todo el grano,

no comparte la despensa.

Es muy fácil predicar,

tener la lengua ligera;

dar ejemplo es lo difícil,

donde en verdad se demuestra.

Incluso aquello que se hace

con la fiel mano derecha

no tiene por qué saberlo

nadie, ni la mano izquierda.

Lo ideal es dar el trigo...,

pero ahorrándonos la prédica.

Jesús en el templo del mundo

Temblad multinacionales

y banqueros, mercaderes...,

 con mi látigo he venido

a destrozar vuestros bienes.

Con todos vuestros negocios

os enriquecéis con creces,

contaminando la tierra

por avaros intereses.

Controláis a los gobiernos

que controlan nuestras mentes;

más fuertes que el Vaticano,

sois más fuertes que los reyes.

Con deseos encadenáis,

con monedas y billetes;

de mis hermanos y hermanas

os creéis que sois los jefes.

Vengo con mi santa furia

a destruir vuestros ejes,

porque bajo vuestro yugo

la libertad se nos pierde.

Manjares marengos

Hay manjares excelentes 

que tienen muy buena pinta,

mas, al verlos en el plato, 

son minúsculos, dan risa,

eso sí, bien exhibidos, 

alegrándote la vista;

se muestran con elegancia, 

pero ¡menuda ironía!

Cuando tengo que elegir, 

no pienso en fina comida,

ni refinados menús 

en distinguida vajilla.

Prefiero los pescaditos,

los espetos de sardinas

clavados cerca del fuego; 

acompañando unas migas

con la brisa de la playa, 

que siempre saben más ricas;

un buen vino y un café, 

esto si es una delicia.

Inocente (Con un buen abogado...)

No lo mató, señoría,

cayó sobre la navaja

que el inocente acusado,

sin intenciones, llevaba.

Su cartera la cogió

para que no se manchara

con la sangre que salía

de dentro de su garganta.

Es cierto que huyó corriendo,

fue a llamar a una ambulancia,

mas se perdió por las calles,

acabando en la gran plaza,

en donde fue detenido

con la navaja y la pasta,

y puesto en una prisión

por agentes de la guardia.

Yo creo que la sentencia

es evidente y es diáfana,

no hay culpa en esta persona

ni pruebas en la balanza,

y al testigo que lo vio

se le cayeron las gafas.

Los magos de oriente

Los magos buscan señales

por los caminos del cielo,

buscan signos y presagios

que señalen el momento

en que nacerá el Mesías,

el salvador de su pueblo.

Ven una estrella brillante

que les dice que ya es tiempo,

y la siguen desde oriente,

a lomos de sus camellos.

La estrella para en Belén,

encima de un portal viejo,

donde dentro de un pesebre

sonríe un niño pequeño.

Los magos portan regalos,

traen oro, mirra e incienso,

que ponen frente a los pies

del esperado maestro…

Ellos son hombres de ciencia

que cruzaron el desierto

en busca del niño-dios,

y aquí te traen estos versos.

Mientras tomo un café

 Gracias, Luisa Gómez Borrell

Calma, la tarde se duerme

en la cala de los sueños,

el sol se esconde despacio

detrás de montes serenos;

y, en las aguas del crepúsculo,

se balancea un velero.

La brisa pinta las olas

con tornasoles reflejos,

y se escuchan los susurros

de marineros “te quieros”,

que me evocan tu mirada

y ese vaivén de tu cuerpo.

Calma, la tarde se duerme,

mas se despierta el recuerdo,

mientras me tomo un café

en un bar cerca del puerto,

con él dibujo este instante

en el papel del silencio.

Cuando se apagan las luces

Cuando las luces se apaguen

y enmudezca hasta el silencio,

cuando cesen los latidos

que danzaban con el tiempo

y la sangre ya no corra

por las arterias del cuerpo,

me iré volando sin alas

detrás del rastro del viento.

No hay nada que me sujete,

ni siquiera los recuerdos,

me iré desnudo y con poco,

con solo el amor que tengo,

hacia las verdes praderas

que cubren el campo eterno,

a través de las galaxias,

más allá del universo.

Atrás se queda la vida,

que muerte llevaba dentro;

atrás se quedan las cosas

que otrora soñé despierto.

¿Qué culpa tienen los niños? #AnteTodoSonNiños

No tienen culpa los niños

de nuestras atrocidades,

de estar sobrados de todo

o de ser pobres sus padres.

¿Qué culpa tienen los niños?

para conocer el hambre,

dolor, soledad y frío,

deambulando por las calles.

¿Qué culpa tienen los niños?

¡Tan lejos de sus hogares!

huyendo van de la guerra

 hacia un refugio que salve.

No tienen culpa ninguna

de la injusticia y los males

que crearon nuestras manos.

¡Todos somos responsables!

Simplemente poesía.

Es sencilla, mi poética,

como el pan o el agua clara,

se alimenta de sonrisas

y de lágrimas saladas.

Mi ritmo son los latidos

vibrando con las palabras,

juego con rimas y metros,

siguiendo las formas clásicas;

o me dejo llevar libremente,*

planeando con mis alas...

Mis versos son trovadores,

amigos de las metáforas,

su lirismo es el sentir

que sale de las entrañas.

Mis versos son naturales,

como en el fuego la llama.

A veces yo me pregunto

dónde se encuentra su patria,

si al llegar al papel blanco,

con el que los lea viajan...