Confusión

Me siento más confundido

que el muñeco de Geppetto

en el centro de una hoguera,

sin saber lo que es el fuego.

No confío ni en mi sombra,

todo me parece negro.

Se me ha apagado la luz,

siento apretado mi pecho

y no late el corazón.

La moral va por los suelos,

no comprendo lo que ocurre,

¿por qué me acongoja el miedo?

Se ha escondido la certeza,

junto al sabor de los sueños,

ya no encuentro la salida

y la llave está muy lejos.

¡Ay!, si pudiera entender

lo que me llega, que es nuevo;

muchas preguntas me asaltan

y lo siento todo incierto.

Catorce versos

Este es el primer verso de un soneto,

el segundo le pisa los talones,

con el tercero avanzan los renglones

y en el cuarto se acaba ya el cuarteto.

En el quinto a seguir me comprometo,

poniéndole en el sexto sensaciones,

figuras en el séptimo, emociones,

y en el octavo casi está completo.

En el primer terceto está el noveno,

el décimo le sigue prestamente

y el undécimo se hace muy ameno.

El duodécimo verso es el siguiente,

al decimotercero llego pleno

y en el catorce acabo finalmente.

*Ripio

A veces quiero hacer un buen soneto,

con una buena idea o emoción,

palpitando con ritmo el corazón,

midiendo cada verso y con respeto;

lo escribo con cuidado, lo prometo.

A la rima dedico mi atención,

siendo a veces difícil decisión

que me puede llevar a algún aprieto;

intento no poner ninguna esdrújula

difícil, sobre todo en el principio,

y mucho menos una sobresdrújula.

A veces pierdo el norte si me chipio*

buscándola impaciente, mas sin brújula,

y, extraviado, concluyo con un ripio. 

*RIPIO. Palabra o frase superflua o inútil usada para completar un verso o conseguir una rima.

* CHIPIAR. Molestar, frustrarse,

Verso

es hielo abrasador, es fuego helado*  Quevedo  

Cuando el verso se vuelve dulce y suave

cual caricia que pasa suavemente,

cuando roza las fibras de la mente

abriéndole una puerta con su llave.

Cuando el verso se eleva como un ave,

levitando su ser sobre el presente;

dejándose llevar por lo que siente,

olvida por momentos lo que sabe.

Cuando el verso aparece por sí solo,

brotando de su fuente natural,

y fluye bellamente poetizado.

Liberado de todo protocolo,

es nuevo, carismático, especial;

es hielo abrasador, es fuego helado...*

MIMO (En la foto, Marcel Marceau)

Tengo para la tristeza

destreza,

mas tengo alegre candor

de actor,

y escucho al que va desnudo,

que es mudo.

En el silencio me escudo,

en él monto mi escenario

y mi mundo literario.

"Destreza de actor que es mudo"

Voy de lugar en lugar,

Juglar

que en silencio va cantando,

contando

en diferentes momentos

mis cuentos.

Interpreto sentimientos

con las muecas de mi cara

que expresan de forma clara.

"Juglar contando mis cuentos"

Mis miembros están dispuestos,

con gestos,

también con el movimiento.

Te cuento:

atesoro en mis memorias

historias

de fracasos y de glorias,

de sonrisas de comedia

y lágrimas de tragedia.

"Con gestos te cuento historias"

Efímera eternidad

Cada efímero instante vivido es un latido

del pulso de la vida que vibra en el presente,

un verso pasajero que por otro es seguido...

Y va corriendo el tiempo, que pasa fugazmente,

y no vuelve jamás sobre los mismos pasos;

atrás quedan las huellas marcadas sutilmente...

Nuevos amaneceres junto a viejos ocasos

pasan por mis retinas, pintando la esperanza

sobre el incierto lienzo de velados acasos.

Es, la vida, la más sublime adivinanza,

misterio apetitoso que guarda mil secretos,

arcano impenetrable que deja su enseñanza.

Mas en el campo santo dormitan los abetos,

entre ensueños eternos, sobre el polvo de estrellas

que cubre con su manto desnudos esqueletos;

guardando en sus raíces todas las epopeyas...

Universo interior

En mi universo interior

se esconden todas las galaxias,

espirales de emociones 

girando alrededor de agujeros negros.

Hay pensamientos errantes

que no paran de moverse,

y sentimientos estáticos

que irradian su luz hacia el abismo.

Naturaleza viva

Hormigas laboriosas

pastorean pulgones por las ramas

de aromáticas rosas,

y sobre las retamas

va una araña tejiendo finas tramas.

Transportan las abejas

el polen de las flores más variadas,

y pastan las ovejas

despacio, sosegadas,

balándole a la brisa sus baladas.

Se acerca un petirrojo

posándose a mis pies muy confiado,

y mira, le echa el ojo

a un gusano cansado,

que se esconde en la tierra horrorizado.

Muy cerca se oye el canto

del río que discurre suavemente

desplegando su encanto,

y, al pasar diligente,

se lleva mis latidos la corriente.

Su música me inspira

multitud de emociones ancestrales,

naciendo de mi lira

sonidos naturales

que son siempre, en verdad, originales.

Nací en Zamora

Yo soy de una provincia muy anciana,

que "no se hizo en una hora", tiene historia

con cinceles grabada en la memoria,

mas mira hacia delante, hacia el mañana.

Nací bajo la estrella zamorana,

que brilla en cielos limpios, luminosos,

abrazado a sus rayos amorosos;

en medio de pastores en el tajo,

de encinas, de tomillos, ¡también ajo!,

de cucos amigables y orgullosos.

En el invierno siempre vuela bajo,

de plumas negro-añil, el viejo grajo.

Se fue la inspiración

Se fue la inspiración tras un silencio incierto

que cubre con su sombra mi tímida emoción,

que aleja la poesía y a mí me deja yerto.

Se marcharon los versos llevando su canción...

Dormido está el lirismo de pasiones, desnudo,

sobre campos helados y nulas ilusiones;

se instala la apatía en este invierno crudo,

quedando congeladas las cálidas visiones.

No hay tinta en el tintero, ausente está el sentido,

no hay nada que decir, no hay letras ni fonemas;

se fueron las palabras al mundo del olvido.

Se fueron las estrofas, se fueron los poemas

y ya no hablan de amor, pues la fe se ha perdido.

Mi vacío está lleno de dudas y dilemas...

MI SUEÑO

No sueño con el éxito o la fama,

tampoco con hacerme poderoso,

forrado de dinero, vanidoso,

conduciendo un cochazo de alta gama.

Como sueña el olivo con su trama,

viviendo en el invierno, silencioso;

como sueña el mendigo, tembloroso,

con el cálido fuego, con su llama;

así sueño con verme realizado

viviendo cada instante plenamente,

con eso tengo más que suficiente;

la vida es para mí lo más sagrado.

Mas, prefiero que sea de verdad

haciendo de ese sueño realidad.

Toro

Es su mirada  sincera,

clara como el agua clara,

tiene un espíritu noble

y la bravura en sus astas.

Entre las viejas encinas

su esbelta figura pasa,

reflejando su contorno

sobre el cristal de una charca.

El aire se siente limpio

y se oye el rumor del agua,

el toro desde los montes

a beber del río baja.

Brilla la luna en su pelo

luciendo una bella estampa,

desconoce que la muerte

le está esperando en la plaza.

Yo espero que en esa tarde

su vida sea indultada,

y se levanten pañuelos

bordados con seda blanca.