LA INSPIRACIÓN DEL POETA

El sentimiento brota desde el alma

y la pluma lo escribe en la cuartilla,

se convierte el sentir en maravilla,

y lo que es movimiento se hace calma.

Desde dentro se eleva como palma,

ligero como pompa de jabón.

Poesía, que a veces es visión,

enlazando fonema tras fonema

va materializando su poema,

y encierra en su interior una canción.

El laurel es su emblema,

la pluma se convierte en su instrumento,

la musa inspira un tema

elevando el momento,

expresándose libre el sentimiento.

PINTURA

Egipto de los perfiles

el mundo pintabas de lado,

sencillo pero estilizado,

sin profundidad de espacio.

Egipto de ojos de pájaro,

de bajo-relieves, murales 

y pigmentos naturales,

Tus pinturas son en plano

buscando lo tridimensional

en el relieve gravado.

La creatividad no tiene límites,

las imágenes se agolpan en la mente,

embriagando a los ojos 

y surge la necesidad de expresarse.

Las pupilas se extasían con la belleza

y los pinceles borrachos de color

navegan por el lienzo ávidos de creación.

La perspectiva y el fondo

dan forma, movimiento y acción,

creando multitud de imágenes 

preñadas de matices y tonos.

Es la imaginación fuente de creatividad,

madre del arte ancestral,

junto a la destreza, el saber

y las ganas de expresar.

Y la luz, la luz explota en el prisma

como un big bang de arcos iris,

con sus sombras y brillos.

La luz es esencia, el pigmento,

su soporte..

LA LUCHA DEL DÍA Y LA NOCHE (Mural de Rufino Tamayo)

El día con la noche van en continua guerra,
cual jaguar y serpiente que uno al otro devora,
cual la muerte y la vida, donde el circulo cierra.
Eterno movimiento desde un constante ahora.

Asoman los primeros rayos, llega la aurora
alejando las sombras que cubrían la tierra,
la noche ha sido larga, con su mudez sonora,
llega el señor del alba, que oscuridad destierra.

El sol llega al ocaso detrás del horizonte
con hermosos colores cobrizos y ambarinos,
se aleja muy despacio tras el lejano monte.

Corriendo van tras él luceros vespertinos,
y vemos que la luna de tonos blanquecinos
y una estrella fugaz navegan al transmonte.

La noche estrellada de Van Gogh

Observo con mis ojos las estrellas

sobre el cielo girando en espiral,

la luna tiene un hálito especial,

y lejos las montañas se alzan bellas.

El añil de las sombras es intenso,

los recuerdos se mezclan con la brisa,

 en mi alma este silencio se oye inmenso,

delirios de mi mente que improvisa.

Por la noche alucino con colores,

se mete en mi cabeza la locura,

sube al cielo un ciprés en la pintura,

hay luces en el pueblo y resplandores.

Aquí no hay girasoles, ni otras flores,

aquí brilla la noche, siendo oscura.

EL LIBRO DE LA SABIDURÍA

Érase un hombre al que después de muchos años de buscar y suplicar al cielo la sabiduría, éste se la concedió y quedó iluminado. 

Después de conocerlo todo se retiró a un lugar solitario en la montaña, donde escribió un libro tan profundo como bello, con palabras llenas de poesía y encanto en el que manifestaba toda la sabiduría, secretos y misterios quedaban al descubierto, para quien supiera leerlo. 

Poco después salió de su retiro y se fue a la ciudad, donde dejó el libro en mitad de la calle, para regresar otra vez a la soledad. 

Transcurrieron bastantes años, durante los cuales el libro, que fue encontrado por casualidad, adquirió tanta fama, que todos hablaban de él, de su belleza y profundidad, y se admiraban, y se preguntaban quién sería el autor de tan gran libro. 

Un día el espíritu divino movió a aquel hombre, ya anciano, a bajar a la ciudad, y caminó por las calles entregando su corazón a los hombres y hablando profundas y bellas palabras, pero de una manera sencilla y tosca, hablaba a las gentes, pero nadie le hacía caso, todos pasaban desapercibidos por lo sencillas y toscas que eran sus palabras, y por lo rotas que estaban sus vestiduras. 

Habló a los políticos, pero eran sordos a sus palabras pues iban llenas de reproche, y habló a los sabios y filósofos, pero tampoco le escuchaban pues estaban muy ocupados discutiendo sobre el libro que no tenía autor. 

Siguió caminando en silencio y con rostro resplandeciente, como quien ya cumplió su misión en este mundo, mendigando aquí y allá, y dando calor a los pocos que se arrimaban a él. 

El otro día hablando con los pájaros, me dijeron que le habían visto al amanecer muerto en una acera y tapado con unos periódicos que le habían servido de abrigo en su última noche .

Prometeo

¡El Olimpo se ensaña con el hombre!

¡Pareciera que está encolerizado!

Prometeo, Titán encadenado,

reputado al robar, mas de renombre.

A cadenas me ataron, aunque asombre,

enrocado, y el águila a mi lado,

prisionero, del Zeus malhumorado,

que maldijo mi espíritu y mi nombre.

Del Olimpo robé el valioso fuego,

me castigan el hurto, no hay piedad,

mis entrañas devoran en el juego,

por querer calentar la humanidad.

Invocando a los cielos yo reniego,

los humanos acogen mi verdad.  

LA DAMA Y EL UNICORNIO

La dama sosteniendo está un espejo,

le muestra al unicornio su figura,

diciendo que contemple su hermosura

y escuche silencioso su reflejo.

-Y sabes que el amor se vuelve viejo,

que te amo con pasión y con bravura,

con todo mi cariño, con ternura.

¡Tus besos, lo mejor del vino añejo!

-¡Amores imposibles y prohibidos!

Por mucho que rechace sus sabores,

se encienden con su fuego mis sentidos.

-Vivamos y soñemos con las flores,

jamás caminaremos comprendidos.

Amantes en tapices de colores…

EL MITO SUMERIO DEL ORIGEN

Nammu era un abismo informe

y un rayo zigzagueante pujaba por salir.

Se retorcían la oscuridad y la luz

dentro de su útero, con un ansia descomunal 

de expresión y creatividad.

Se abrió a sí misma como flor de muchos pétalos

y dio nacimiento al cielo y la tierra.

La tierra parió plantas y animales,

pájaros y peces fueron dados a luz

en multitud de formas y colores,

y los Nefilim, los primeros dioses, 

habitaron el planeta… Estos se dijeron:

Engendremos un ser primitivo sencillo,

 que se encargue del trabajo

mientras nosotros descansamos.

Y cogieron un ser peludo,

que no sabía de ganarse el pan,

de ropas de vestir, de calores ni de fríos.

Comía hierbas con los ciervos,

se hermanaba con las bestias

 y se juntaban en el abrevadero.

Era un ser listo, también era rebelde,

necesitaban domarlo, hacerlo manejable,

y le inyectaron su propia sangre

 creándolo a ellos semejante. 

Con sus habilidades, con su ciencia 

y conocimiento, y así el homo sapiens

fue el nuevo invento.

Aun trabajamos para ellos, el mito

de los sumerios sigue siendo moderno.

La Belle Époque

Ha llegado a París la primavera,

parece estar la calle muy movida,

la Belle Époque está llena de vida

y se respira brisa placentera.

La noche es cabaret y borrachera,

hay mucha actividad en la avenida,

la gente se divierte sin medida.

¡Placer de una bonanza financiera!

La burguesía vive un buen momento,

la ciencia y el progreso han avanzado

y traen revolución de pensamiento.

La poesía aleja el sentimiento,

se ha creado un estilo liberado,

con la belleza en sí como cimiento.

COPLAS FLAMENCAS

¡GRACIAS, CARMEN AGUIRRE!

EL VIAJERO DE LOS SUEÑOS

“El viajero de los sueños” es el seudónimo del Doctor Smith.

Llevo años investigando clandestinamente, y observando partículas más pequeñas que el átomo, partículas subatómicas a nivel cuántico. He descubierto que hay partículas tan rápidas que están en todos los sitios a la vez, y dependiendo donde se pone la atención, ahí se materializan. Basándome en estos estudios, he construido una habitación pequeña, con una mesa, una silla, un libro y un bolígrafo para escribir en él.

Las paredes de la habitación están recubiertas por fuerzas magnéticas, y todo está diseñado para que lo que se escriba en el libro, se materialice y se haga real… La llamo: "La máquina de viajar a los sueños". Solo hay que escribir una historia en el libro con el bolígrafo, apretar un botón, y te transporta a dicha historia. Para volver, basta con apretar en otro botón que hay en un dispositivo manual, y el libro vuelve a estar en blanco, listo para una nueva historia. He vivido muchas historias y sueños, y ahora ando en un proyecto muy especial..

London 29 de septiembre de 1861.

El viajero de los sueños.

Yo soy John Smith, biznieto de Charles Smith, el reconocido Doctor Smith. Heredé su habitación, y la he mejorado, pues investigo las partículas a nivel cuántico como mi familia antes que yo.

Ahora podemos escribir y vivir historias conjuntas, y tenemos una agencia de viajes. 

Por un módico precio, puedes escribir y vivir tu propia historia o sueño...

¿Qué historia escribirías tú? ¿Qué sueños escribiríais vosotros?

¡¡Todos invitados!! ¡¡Vive tu historia!! ¡¡Vivid vuestros deseos!!

¡¡Entrad en mi máquina de viajar a los sueños!!

London 25 de febrero de 2015. 

John Smith

Y yo digo “Ten cuidado con lo que deseas, no sea que se cumpla”.

London 26 de agosto de 3021. 

El viajero de los sueños.

Soleá

Dedicado a mi amiga y gran poetisa Carmen Aguirre.

Profunda como los mares,

emerge de lo más hondo

y se te mete en la sangre.

El cantar de los cantares... ¡Soleá! 

¡Ay que me gusta su tono

y a veces me pone loco

entre tanto sentimiento. 

¡Soleá!

Lanza el alma su lamento

envistiendo como un toro

al corazón en su centro.

¡Soleá!

Soleá de pura cepa

por el tiempo hecha reserva,

eres del cante la madre.

El cantar de los cantares…

¡Soleá! ¡Soleá!