LA PRIMAVERA LA SANGRE ALTERA

El rocío humedece la flor al llegar la primavera,

y el Sol la acaricia con sus cálidos rayos,

su savia palpita de pasión, mientras la poliniza una abeja.

SE ME VAN...

Se me van los suspiros por los ojos,

cristales de colores

que riegan a las flores

con gamas de matices y de tonos.

Se me van los quejidos silenciosos

solos y soñadores

a mundos interiores,

a escondidos lugares muy remotos.

Se me van los sentires con el viento,

el compás del latido

con ritmo muy fluido

se columpia en el péndulo del tiempo.

Se me va el pensamiento tras de un sueño

a un lugar escondido,

libremente se ha ido

muy lejos, más allá del universo.

Ahora estoy embebido,

Con sentimiento... ¡Sólo amor intenso!

¡Adelante Don Quijote!

Hemos cabalgado demasiado hasta llegar a este molino, Rocinante, descansemos aquí un rato, que mañana Dios dirá…

Sancho se quedó en su pueblo y se hizo hortelano, aburrido del camino y de los palos que le dieron, solo quedamos tú y yo para seguir la cruzada; debemos continuar la aventura que, aquí en este tiempo, hay muchos más malvados que podamos imaginar.

Es un mundo extraño, todos parecen esclavos de su propia realidad; ya no tienen ideales por los que luchar. 
Los caballeros han dejado los caminos que llevan a la equidad, mientras crecen los mezquinos y los magos maliciosos triunfan con sus hechizos. Negocian con la mentira y entierran la verdad.  

Fiel amigo, Rocinante, compañero de mis andanzas, quedan muchas batallas y damas que rescatar, quedan muchos combates y fatigas que pasar.

Hace tiempo andaba falto de causas, y me las tuve que inventar, los molinos eran gigantes con los que poder pelear. Ahora hay tantas injusticias que no sé por dónde empezar, muchas son las victimas que tenemos que salvar; hay gigantes muy gigantes que nos quieren devorar. Así pues, Rocinante, adelante...

Cabalga Don Quijote, el caballero de la triste figura, a lomos de Rocinante, loco pero de alma noble, a la carga con su lanza, a por los nuevos gigantes... ¡Por la libertad!

Los nuevos gigantes

 

 

Llevaba Rocinante a Don Quijote por los caminos de la tierra en estos días, le seguía Sancho Panza en su borrico y, haciendo una parada, éste dijo:
-Estos tiempos son más oscuros mi señor, aunque haya luces que iluminen la ciudad; los caballeros no cabalgan, van en coche, y hace tiempo que dejaron de soñar.
-No me importa, amigo Sancho, muchas causas y aventuras nos esperan, mil cruzadas a cabo hemos de llevar, y a los nuevos gigantes de este tiempo de seguro nos tendremos que enfrentar.
¿No los ves en lo alto de la loma? Son más delgados, van desnudos  y pintados de cal. Mira frente a ellos, más abajo, son más grandes y llevan armaduras de metal. ¿No los ves, amigo Sancho, agarrados a esas cuerdas que están tensas, y retando al que se acerque al lugar?
-No son gigantes, los de la loma, mi señor, que son molinos eólicos, y sus aspas, al moverse con el viento, bien le pudieran dañar. Los de abajo son grandes torres eléctricas que trasportan por los cables energía, no los toque señor, aléjese de ellos, pues de seguro le pueden matar.
-Son gigantes, mi buen Sancho, son gigantes, esa vista te la tienes que mirar. Me retan a que vaya a la batalla, y a su encuentro mi lanza marcha ya.
-¡Deténgase, mi señor! Que esta batalla la tiene perdida, en ella dejará su vida y la luz se apagará.
-Espérame, Sancho, hasta que vuelva. Cortaré las cuerdas con mi lanza y uno a uno los voy a derrotar…

Negro, tembloroso y abatido, retornaba Don Quijote junto a Sancho, derrotado por un gigante gris muy poderoso, y dejando sin luz a la ciudad…

MOBY-DICK

Maldito sea el cetáceo

que por mis sueños navega,

el odio mi mente ciega

y el dolor es mi canción.

Hace tiempo que la busco

por los mares del despecho,

¡es tanto lo que me ha hecho!

que me nubla la razón.

Brama el mar y ruge el viento.

Por mis ansias de venganza

el gran ballenero avanza,

con valor y decisión.

Adelante mis valientes,

cazadores de ventura,

seguidme en esta aventura,

y no tengáis compasión.

Os daré buenos dineros,

remad pues,

viejos lobos marineros,

que Moby-Dick está cerca

y el mar es sólo una alberca

que mide unos cuantos pies. 

Aquí estamos, frente a frente,

ante tamaño gigante,

es el esperado instante

con el que tanto soñé.

Escuchadla

resoplar,

respirar

aire puro;

se aproxima

muy serena

la ballena,

de seguro.

Atacadle con arpones 

o con remos,

id tomando posiciones

tanto en proa como en popa,

después alzaré la copa

y por ella brindaremos.

Aquí estamos, frente a frente,

ante tamaño gigante,

es el esperado instante

con el que tanto soñé.

En el fondo 

de aquel mar,

por odiar

al gran pez,

quedó hundido

el gran velero

 ballenero,

de una vez.

La venganza nunca es buena,

ni muy fría, ni caliente,

te va nublando la mente

y ofuscando el corazón.

Contra el mundo natural,

es más grande la locura,

solo trae mala ventura,

preferible es el perdón.

EL FANTASMA DE LA ÓPERA

La miro desde la lejana soledad,

desde el silencio más oscuro y tenebroso,

entre los pliegues del telón, muy silencioso,

embelesado en su rostro y su beldad.

Ellos le tienen mucho miedo a la verdad

y no comprenden este fuego misterioso,

mi corazón va palpitando candoroso,

cuando la escucho me enamora su deidad.

Como un felino, la tragedia me persigue

por los rincones que hay detrás de las cortinas.

¡Me ven cual monstruo!, pero soy un ser humano.

Si su cariño mi persona no consigue

y nunca más puedo mirar ya sus retinas,

seré un fantasma entre las notas de un piano.

LLEGARON LAS GOLONDRINAS

Hoy vi por fin las golondrinas

con sus elegantes vuelos de alegría,

dibujando en el cielo armonías,

¡ya os extrañaba amigas mías!

Vuelven juguetonas con sus cantos,

peinando el aire con las alas,

danzan en medio de las hadas

con bellos y acrobáticos saltos.

Hoy vi por fin las golondrinas,

ya crecen y lucen los días.

Háblame de ti.

Dime lo que sientes,
dime lo que hay en tu corazón
para que pueda entenderte.
Podríamos hablar en la intimidad
de nuestras almas,
en los rincones mas escondidos del ser,
de donde proceden las ideas increadas
y las frases no pronunciadas.
Háblame de ti,
de tu vivir en el mundo de los vivos,
de tu caminar en la noche,
de los sentimientos de que nunca hablaste,
de tus esperanzas e inquietudes, de tu saber...
Háblame de ti, que quiero conocerme...

Amor de sangre. De Yosua Vara Kilbride.

La lluvia

La lluvia caía  armoniosamente

reverdeciendo la tierra,

el agua se deslizaba por mis cabellos,

por mis sonrientes labios,

como queriendo acariciarme,

era amable la lluvia;

mi espíritu la amaba,

y mientras yo me mojaba,

chorreaba,

¡que libertad!, ¡que belleza!.

Yo no entendía

como la gente se escondía de ella,

como si tuvieran miedo

a tan sencilla compañera.

Pero no era yo solo

el que sentía la poesía de la lluvia,

por allí había

alguien mas mojándose,

con la mirada puesta al horizonte,

y con rostro resplandeciente.

Apenas nos miramos,

pero  nos abrazamos con la mente,

de la misma forma 
                                 que abrazábamos la lluvia.                                   

No, no cogí ningún resfriado,

pues ya he dicho que la lluvia,

era benevolente aquel día...  

Vives en mí.

      Vives mujer en mí…

En la presencia y en la cercanía,

en la lejanía y en la ausencia

vives en mí…

Vives en la sangre que fluye 

por los túneles de mi cuerpo,

en el ir y venir te diluyes,

en su navegar por dentro.

Dando a mi vida aliento…

Dando vida a mi sexo…

Vives en mí…

Cuando en tus ojos me reflejo.

Cuando en tus iris 

traspaso el universo

hacia el otro lado del espejo.

Y te dejo el arco iris

para que a mí te arrimes, 

y en mis oídos rimes

tu canción verso a verso.

Vives en mí…

En la caricia del tacto

que en el amor se inicia,

que se desliza por tu arco 

con ternura y pericia.

Vives en mí…

Cuando se cuela tu canto

y se lleva mi llanto

alegrando mi vivir.

Vives en mí…

Escucha mis latidos,

explora mis sentidos,

despliega tus encantos

que mi niña, ¡tienes tantos!

y me hacen muy feliz.

Vives mujer en mí...

Yo quise escribir poesía...

Yo quise escribir poesía

y así me puse a versar,

buscando el ritmo y la rima

de lo que quiera expresar.

Podría hacerlo medido,

 tal vez un verso libre,

de lo que el corazón dicte

o de lo que haya vivido.

Y así, un verso y otro verso,

una estrofa y otra estrofa,

me alejaré de la prosa

y cantaré al universo.

Puedo escribir de las flores,

tal vez, también de los cardos,

del amor y sus colores

o del dolor y del llanto.

Y puedo volar sobre las palabras

con alas de pluma y viento,

dejándome llevar por el sentir,

sin pensar en lo que siento,

sin estructurar ningún verso.

Es melodía la rima

y rítmica es la medida,

pero también cierto es,

que el latir del corazón

varía con la emoción...