Mujer

Me resulta difícil tratar de descifrar
el misterio que esconde la oscuridad del seno;
matriz donde la vida se consiguió engendrar, 
útero de emociones, vacío que está lleno. 
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Cobijo donde el hijo se puede refugiar
cuando se siente solo, su cariño es del bueno; 
las amargas fatigas del diario caminar 
equilibra su don con un toque sereno...
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Es amante y amiga, sutil inteligencia,
fragancia de lo bello de la epopeya humana
que queda entre sus versos cual huella de su esencia.
Es la niña inocente, también la sabia anciana.
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Es la magia del mundo pintada en la memoria;
es, la mujer, el pulso de nuestra viva historia.