Silencio, escucha

Le dijo, 

poniendo el dedo índice delante 

de sus besucones labios: ...

Y luego añadió, poniendo solo

su arqueada mano tras la oreja,: …

Rugen las palabras

Van rugiendo las palabras

por los valles del silencio

y, chocando con la pluma,

se multiplican en ecos…;

como ejércitos de gritos

en formaciones de versos,

avanzan hacia el poema

conquistando sentimientos.

Cual valientes paladines,

esgrimiendo lemas nuevos,

se enfrentan en los renglones

a monstruos de esquemas viejos

que campan sobre los campos

de pergaminos de tiempo.

Cabalgan por la utopía

sobre corceles de fuego,

calcinando  a cada paso

los tentáculos del miedo.

Que no asustan los fantasmas 

vestidos con humo negro;

que el amor y la justicia

triunfarán en este cuento.

Hacia el crepúsculo va el bardo

Se esfuman las pisadas entre brumas 

y elocuentes silencios reflejados 

en las aguas del tiempo, que discurre 

llevando la memoria diluida 

en su esencia más íntima y veraz.

Camina, “paso a paso, verso a verso”,

por la senda del sol, hacia el crepúsculo; 

sus huellas y su sombra, que atrás quedan, 

se pierden devorando las distancias.

Camina y el vacío que transporta

permite que se llene de emociones, 

flotando más ligero en el instante.

Cobrizos son los cantos del camino…; 

doradas, las partículas de polvo…

Somos

Somos hijos del ayer 

y los padres del mañana,

el tiempo nos acompaña

hacia un nuevo amanecer.

De la tierra pasajeros, 

aprendices de la vida,

también somos los obreros

 de la tierra prometida.

Somos hombres y mujeres, 

que fueron niños y niñas,

no nos perdamos en riñas

 ni otros muchos menesteres.

Sembremos, en el presente, 

semillas de amor preñadas,

sembremos, entre la gente, 

mil caricias delicadas.

Mundos literarios

Ante el blanco papel todo es posible,

cualquier historia puede acontecer

cuando pasa la pluma imprevisible

y una trama comienza a entretejer.

Imágenes galopan en la mente,

gestadas en el útero del ser,

y llegan al cuaderno en el presente,

donde nacen y quedan reveladas.

El mudo verbo vuélvese  elocuente

y surgen criaturas inventadas

de las profundidades creadoras...

De allí salen los duendes y las hadas;

los ángeles custodios de las horas;

los monstruos, los fantasmas, las quimeras...;

las brujas, las sirenas seductoras...

También las emociones prisioneras

se libran de cadenas y grilletes,

y cruzan liberadas las fronteras

montadas en las letras cual jinetes.

Se mezclan realidades con ficción,

y a veces del destino son juguetes;

marionetas de la imaginación,

que mueve con sus hilos personajes,

situaciones, sucesos… la función…

En esta fabulosa singladura

que nos lleva por múltiples paisajes,

subidos a esta nave de cultura,

emprenderemos mágicos viajes

por los mundos de la literatura.

Solo el recuerdo (Acróstico)

Música y guitarra: José Silvestre Ríos Pedregosa 

Solo el recuerdo queda del ayer,

oculto en el baúl de la memoria;

ligado a las raíces de mi ser

observo el desarrollo de la historia.

El tiempo me ha llevado a conocer

lo mismo los fracasos que la gloria,

retales de dolor y de placer

enlazados de forma aleatoria.

Con todo ese bagaje llegué aquí;

usando la experiencia del pasado

encuentro que, al final, todo está en mí.

Recibo cada instante ilusionado,

dispuesto a agradecer lo que viví,

oteando un paisaje renovado.

Viento de inspiración

Soy fuerza que recorre este planeta,

soy  fuego de dragón en pleno vuelo;

voy de aquí para allá surcando el cielo;

viajo libre, ligero y sin maleta.

Inspiro, cuando paso, a algún poeta

y así entre sus papeles yo me cuelo;

descubre mi caricia el sutil velo

y eleva su poesía cual cometa.

Soy la musa o el duende que provoca

vendavales de versos a la pluma,

que llevan en sus alas emociones.

En fin, yo pongo versos en la boca

sutiles y ligeros cual la espuma,

y salen transformados en canciones...

Para Elena. Mensaje en una botella

Para Elena.  C/ de los Poetas nº 777, 2º B.  Madrid

Estoy perdido en alta mar, en un bote salvavidas, sobre una góndola de olas que mecen mi naufragio. 

¿Te acuerdas del carboncillo con el que te escribí mi primer poema?, ¿y la botella de vino que me regalaste, para que la bebiera en un mal momento? Es lo único que me queda en la mochila.

Te escribo este mensaje, que dejaré dentro de la botella, en la etiqueta, esperando que algún día te lo entregue la marea; mientras me bebo el vino, y te mantengo presente en este viaje a la deriva…

Ahora, sabiendo que no volveré a verte, recuerdo todos los momentos que hemos vivido juntos, los besos cómplices enlazando nuestros labios, las caricias en espiral que nos subían al firmamento, tu cálida presencia que colmaba los instantes...

Me gustaría escribir tantas cosas, pero el espacio se achica con mi vida, y solo puedo decirte que te quiero...

La margarita (micro-relato)

Mas, cuando deshojó el último pétalo 

de aquella margarita, no recordaba

que había dicho el anterior.

Sensual primavera (Décima y haiku)

Gracias, Liliana Jalile, por tan bello cuadro inspirado en mi haiku

https://www.facebook.com/riosdetintaforo/photos/a.1533757223552473/1704426436485550/?type=3&theater

En sensuales primaveras

las flores insinuantes

presumen muy elegantes

sobre las verdes praderas...

Dos rojas adormideras

liberan su sentimiento

y movidas por el viento,

al cruzarse sus miradas,

se rozan apasionadas

eternizando el momento.

Dos amapolas

movidas por la brisa

rozan sus pétalos.

Esa rosa...

Vestidas de primavera,

se encienden todas las flores

y reflejan los colores,

pues su sangre se acelera.

Esa rosa es la primera

que florece, es especial;

es única, sin igual...

Mil encantos la engalanan,

y sus pétalos exhalan

un perfume muy sensual.

Llega el aroma

del rojo carmesí

desde el rosal.

¿Qué miras niño yuntero? (Dibujo: Luisa Gómez Borrell)

¿Qué miras niño yuntero,

con esa negra mirada?,

profunda como la noche,

que el horizonte traspasa.

¿Dónde miran tus pupilas

de dilatadas batallas?,

¿dónde las niñas del tiempo

mirarán nuevas mañanas?

Que no son nada los iris

eclipsados de esperanza,

que ciegos los ojos miran

deslumbrados por la Parca.

Ese lápiz que dibuja

los contornos de tu cara...,

y esos dedos que acarician

el carbón sobre la lámina,

relatan sueños dormidos

entre los pliegues de tu alma.

Y tus labios que susurran

poemas de pena blanca...

¿Qué miras niño yuntero

mientras Luisa te retrata?