jueves, 26 de febrero de 2015

EL VIAJERO DE LOS SUEÑOS





“El viajero de los sueños” es el seudónimo del Doctor Smith.

Llevo años investigando clandestinamente, y observando partículas más pequeñas que el átomo, partículas subatómicas a nivel cuántico. He descubierto que hay partículas tan rápidas que están en todos los sitios a la vez, y dependiendo donde se pone la atención, ahí se materializan. Basándome en estos estudios, he construido una habitación pequeña, con una mesa, una silla, un libro y un bolígrafo para escribir en él.
Las paredes de la habitación están recubiertas por fuerzas magnéticas, y todo está diseñado para que lo que se escriba en el libro, se materialice y se haga real… La llamo: "La máquina de viajar a los sueños". Solo hay que escribir una historia en el libro con el bolígrafo, apretar un botón, y te transporta a dicha historia. Para volver, basta con apretar en otro botón que hay en un dispositivo manual, y el libro vuelve a estar en blanco, listo para una nueva historia. He vivido muchas historias y sueños, y ahora ando en un proyecto muy especial..

London 29 de septiembre de 1861.
El viajero de los sueños.


Yo soy John Smith, biznieto de Charles Smith, el reconocido Doctor Smith. Heredé su habitación, y la he mejorado, pues investigo las partículas a nivel cuántico como mi familia antes que yo.
Ahora podemos escribir y vivir historias conjuntas, y tenemos una agencia de viajes. 
Por un módico precio, puedes escribir y vivir tu propia historia o sueño...
¿Qué historia escribirías tú? ¿Qué sueños escribiríais vosotros?
¡¡Todos invitados!! ¡¡Vive tu historia!! ¡¡Vivid vuestros deseos!!
¡¡Entrad en mi máquina de viajar a los sueños!!
London 25 de febrero de 2015. 
John Smith

Y yo digo “Ten cuidado con lo que deseas, no sea que se cumpla”.

London 26 de agosto de 3021. 
El viajero de los sueños.

martes, 24 de febrero de 2015

Soleá

Dedicado a mi amiga y gran poetisa Carmen Aguirre.





Profunda como los mares,
emerge de lo más hondo
y se te mete en la sangre.

El cantar de los cantares... ¡Soleá! 

¡Ay que me gusta su tono
y a veces me pone loco
entre tanto sentimiento. 

¡Soleá!

Lanza el alma su lamento
envistiendo como un toro
al corazón en su centro.

¡Soleá!

Soleá de pura cepa
por el tiempo hecha reserva,
eres del cante la madre.
El cantar de los cantares…

¡Soleá! ¡Soleá!

La raza gitana y su cante




En la India ha nacido un pueblo errante,
y sus gentes se echaron al camino,
es de su libertad un fiel amante,
escrito está en sus manos el destino…


Es el duende la magia de tu cante
que se mete y te encienden sus destellos,
te va hirviendo la sangre en un instante
y se erizan la piel y los cabellos.

Tu cante es fuego ardiendo en las entrañas,
y su llama es de puro sentimiento.
¡Las fibras de mi ser con ella arañas!
Y el tiempo se detiene en un momento.

Se arranca una gitana de repente
quitando con su danza t´oel sentido,
al ritmo de las palmas de su gente
como las olas mueve su vestido.

Ese cante que nace de lo jondo
de ese pueblo gitano que lo abraza,
 esa danza que surge desde el fondo,
¡Un misterio y un sello de su raza!

SEGUIRIYA

Gitanita mía,
léeme la mano,
dime con amor la buenaventura,
¡Aleja lo malo!

TONÁ

Sobre el yunque de la fragua,
al compás de un martinete,
salieron todas mis penas
en un triste soniquete.

SOLEÁ

Sólo el eco respondió
un día que grité al monte.
¡Ya sólo me escucho yo!

El gato y el zorro




Un gato vio a un zorro
y a un árbol se subió,
 al ver lejos su morro
seguro se sintió.
El zorro que era astuto
y mucha hambre tenía,
en menos de un minuto
a girar se ponía.
Un giro y otro más,
al árbol vueltas daba.
-Hoy no me cazarás
el gato le gritaba.
Seguro se sentía
arriba donde estaba,
y su ojo lo seguía
en las vueltas que daba.
Tantas vueltas que dio
el zorro con tesón,
que al gato mareó
y al caer lo comió.

Moraleja:
Del zorro no te fíes
ni de veras ni en broma,
puede que mientras ríes
el zorro a ti te coma.

COMEDIA Y TRAGEDIA EN VENECIA SIGLO XVIII



Cierto día se encontraron
la comedia y la tragedia,
dieron juntas un paseo
por las calles de Venecia.
Después de charlar un rato
sobre el pueblo y la nobleza,
decidieron por consenso
el cambiar sus experiencias.
Las dos cambiaron sus máscaras
y se fueron a la feria.
Se disfrazaban los nobles,
la plebe estaba contenta,
embriaguez y frenesí
bailaban con la comedia,
sin saber que tras la máscara
la tragedia trae miseria.
En este gran carnaval
va el noble con la plebeya,
la meretriz con el cura,
el mendigo con la reina,
y se montan una orgía
en una vieja taberna.
Por detrás del antifaz
se esconde la mala idea,
se ocultan oscuros planes,
tras una sonrisa abierta.
El pobre amor inocente
va desnudo y sin careta.
 Siniestra, la muerte ríe,
Lucifer está de fiesta.

sábado, 21 de febrero de 2015

Chaplin




Esa mirada gitana
sabe de hambres y caminos,
vagabundo pero elegante,
señor de los zapatos remendados,
luchador de las causas justas,
hiciste de la vida sabia comedia.

martes, 17 de febrero de 2015

Esclavitud




El hombre es despiadado con el hombre,
a base de imponerse por violencia
algunos sin escrúpulos ni nombre
comercian con hermanos. ¡Sin conciencia!

Fue África continua preferencia,
comercio desalmado y lucrativo
de esclavos bajo un yugo de impotencia,
las víctimas de otro hombre negativo.

Pensándolo se me hace repulsivo,
vomitan mis neuronas de repente,
incluso este momento cuando escribo
y tengo esas imágenes en mente.

No solo se violó la libertad,
de paso se violó la dignidad.

viernes, 13 de febrero de 2015

Susurros bajo el madroño. (Poética Garcilasiana)




Inspirado en la poesía de Garcilaso de la Vega

Eolo está tranquilo y suave brisa
susurra sus palabras a las hojas,
que de verde tornaron casi rojas
al llegar el otoño muy deprisa.

El bosque está tranquilo y Artemisa
le da caza a mis penas y congojas,
por la ausencia que sobre mí alma arrojas,
que se lleva mi vida sin tu risa.

¡Así tornó mi amor por la más bella!
Como las verdes hojas en otoño,
los bellos sentimientos que yo a ella

susurré bajo aquel viejo madroño.
Y en el cielo pasó fugaz estrella
que no trajo futuro con retoño.

Dama de Bizancio



Belleza bizantina
tus ojos negros ven el cielo azul,
tu sonrisa divina
oculta tras el tul
es suave sol naciente de Estambul.

Ser de magia oriental,
dama con la que sueña el caballero,
transparente cristal
tallado con esmero.
¡Antes que al gran imperio, te prefiero!

Mujer tengo en tu amor
el mayor valor de Constantinopla,
no tengas más temor,
el viento ya no sopla,
te diré al oído dulce copla.

lunes, 9 de febrero de 2015

Aqua







Como el agua que brota de las fuentes
tras correr por las grutas de la tierra.
Como el agua que fluye clara y libre
en arroyos que van a la rivera,
recorriendo los valles y montañas,
mientras deja su brisa por la senda.
Así brota el amor de mis adentros,
y recorre el jardín de tu belleza.
Me alimento de besos de tu boca
como Rómulo y Remo de Luperca,
de sus pechos bebieron blanca leche,
de los tuyos yo bebo las estrellas.
Los romanos crearon muchas fuentes,
acueductos, los baños y las termas,
les gustaba bañarse mente y cuerpo,
valoraban bastante en sí, la estética. 
Yo me baño en tus aguas ¡tan termales!
y construyo acueductos en tus piernas,
con caricias que forman arcos iris
me sumerjo en las limpias primaveras.
Es el agua tu signo más preciado,
es el agua reflejo de tu esencia.
Es el fuego que nace de mi pecho
que lo enciende tu canto de sirena.

viernes, 6 de febrero de 2015

Pensaba un griego




Pensaba un día un griego
en la fe establecida,
por qué no cuestionaba ningún ego
el porqué de la vida,
y por qué todos creen lo no visto,
lo que dice el oráculo,
lo que dice el del báculo,
cual si todo estuviera bien previsto.
No soy como era antes
me admiro de las cosas,
investigando con interrogantes
doctrinas religiosas,
los líos del poder,
las leyes numerosas,
la fuente del saber…
Escucho al corazón,
también a la experiencia,
Escucho a la razón
y también a la ciencia.
Yo tengo mi criterio,
he llegado a mis propias conclusiones,
tras de un estudio serio
y largas reflexiones.
Busco el conocimiento,
las leyes naturales,
tener un buen cimiento
y valores morales.
Busco la razón pura
que se cae por su peso,
como del árbol la fruta madura
cuando llega al final de su proceso.
Si me preguntas cual es mi saber,
y de mi agua quieres tú beber,
mi mente limitada
te dirá: "Solo sé, que no sé nada".

martes, 3 de febrero de 2015

La muerte




Estabas a mi lado el día que nací,
silenciosa, callada, comenzando conmigo.
Tú seguías mis pasos, los primeros que di,
jugando al escondite cuando había peligro...

Entre pañuelos negros, a la luz de las velas,
vi tu sombra delgada sobre seres queridos,
dejabas brisa fría de cuchillos con filo,
desgarrando emociones que llevaban las venas.

Vi tu faz tras la máscara cubierta con un velo,
y no tenías rostro, tu rostro era la nada
con aura de misterio, con afiladas garras,
pero tan solo eras el reflejo del miedo.

Luego te vi desnuda, sin nada que ocultar,
al lado de mis días, esperando tu tiempo,
no eras enemiga, solo aquel cambio incierto
que en su justo momento se habrá de realizar.

Es quizás el temor a dejar de existir,
a que todo se pierda en el mar del olvido,
pudiera ser, tal vez, el temor a vivir,
o quien sabe, morir, pero no haber vivido,
lo que lleva a temer a la muerte y su sino?